¿Qué es esto?

¿Qué es esto? Noto el fluido dentro del cuerpo. Vaga por las venas y obstruye el oxígeno con arena. Imposibilita mis anticuerpos y deja que entre el virus. Revienta la aorta y derrama rojo, devuelve los besos en forma de duna y después me gesticula la luna. Alumbra la orca, la tarima y el público. Todos a grito de júbilo disfrutan del espectáculo grotesco. Eso me pasa por pisar otros terrenos. Ahora disfrutaré del cementerio.  

¿Señora no le parece obsceno? Que va niña, es puro morbo por haber sido siervo eterno. Señor feudal de feudos, castigar al esclavo por su usurpe. Maldito de la urbe, intento robarle la cosecha.  Imbécil sumiso,  no sabia que el segurata acecha. Así porrazo entre ceja y ceja, patada bien intensa y caída al suelo con eco. Peco de escuchar el sonido mudo de su corazón maltrecho.

Perdona verdugo, ¿No cree que me merezco un juicio justo? Para que derramar jugo si obligado estuve a las injurias. A punta de espada si me apuras y con el corazón en la otra mano. Con un sentimiento de descaro, algo problemático y lleno de misterios enigmáticos. Una botellita de brebaje extraño; parecía simpático. Color rojo azulado era el líquido, burbujas sinuosas de una bruja. Prometía valentía, decía que me otorgaría inmunidad.  Aseguraba que ella era la diosa verdad.  

El juglar recita la penuria, intenta hacer poesía para los últimos días del desdichado. Lee su pasado, su felicidad y su descaro. Habla de un mejor amparo. Honra a dioses de crucifijos y mitos, crea su canto triste a base de ritos. Deposita su confianza en los seres más absurdos, crea la realidad en un segundo. Puro arte, el desdichado sonrie y cierra los ojos. Olvida a los espectadores y su incredulidad. Sonrisa bien amplia llena de amargura, recitales dulces para el carnal en el que fluye la música final.  

¿Qué es esto? Eso que obstruye mi cerebro. ¿Será el brebaje de la bruja o el sonido solista del juglar  en pista? Puede que sea un remix. Narrador omnisciente, un servidor lo sabe. El pobre esclavo se quedo sin el detalle, la trampilla se abrió antes. Ahora todo queda a juicio del lector y su comprensión. Es la adivinanza con chanza eterna, que busca lo inoportuno y sabe de lo oscuro. Entiende de colores vivos pero todo en blanco y negro resta. En forma de gesta narra los acontecimientos, al final todo queda en una caja de madera, hecha a medida de sus quimeras. 

¿Qué es esto?¿ Habrías tu acertado el sentimiento en su mismo tiempo?