De la B a la O

Sin tablet esto es una mierda, sin tablet no hay escritura, sin tablet no puedo escribirle a mis nuevas musas, conocidas en mi bareto de café, canelo y escritura. A.K.A escribe y piensa no pierde la compostura cuando cree que ha encontrado la palabra hermosura. Por eso hoy, desde la espesura de mi día, desde el pensamiento de este mesías sin dios y con movidas comiendome cada pellizco de sensación elaboro un verso que vale miles, tantos como besos escondidos en tus carmines. Para que me animes a pensar que no todo es desgañitarse por los tuyos, sino que también puedo dar un poco de mi valor más oculto. A tí y solo a tí, elaboro este corto verso para que te acuerdes de mi; por poco que me conozcas, yo creo que la conexion no se queda floja.

Te invito a todo color, de la B a la O, Bustillo alias párrafos con corazón que buscan calor.

El guerrero del viento

No te entiendo, no consigo encontrar un hueco. Y mira que lo intento, lo único que deseo es ser millonario en buenos recuerdos. En ser caballero y no escudero,  convertirse en el luchador del viento perecedero. Para controlar aire y carbono y todos los elementos. Suspendidos en cada momento,  el guerrero de los vientos batallará los cielos.  Acabará con los celos entre los dioses,  librará al pobre del cobre. Portador del orbe luminoso, transformará cada mota de odio en la virtud más honesta, todo será narrado en esta gesta.  Y sino le dibujaremos en nuestra cabeza, el guerrero del viento combatirá la tristeza.

Armado de esencias se elabora su vestimenta. Sus poderes provienen del manantial de la fuerza,  su justicia escapa de la ciencia. Transparencia en su paciencia, pues es eterna. Cuida de las enfermas y de los no tan enfermos, sabe de locos y cuerdos, de pobres y cerdos. ¿Dónde está el guerrero del azul extenso?  En cada alma y cada cuerpo,  en ningún lado y en todos los hechos, en cada corazón y en tu lecho.  Sobrevuela cada nación para disolver el revuelo, resuelve el revuelto con su inexistente noción del tiempo.  Él sabe que cada incisión retoma su antiguo puesto, y sino es así,  es porque el viento del manantial le dijo que era lo correcto.

Nómadas, sedentarios, agrícolas y ganaderos. Feudos, tierra, reyes, muertos. Industria, capitalismo, tecnología y cielo.  En todos los momentos y en cada uno de sus segundos, el guerrero etéreo voló y volará el mundo.  Combatirá arriba y en el inframundo,  a cada credo absurdo y a su culto,  a la fe del máximo beneficio que viste de luto. Se mantiene oculto, actúa en el momento oportuno. Crea felicidad, tristeza,  uno, dos y ninguno.  Pero también puede devolverle la voz al mudo, el oído al sordo y todo al sordomudo.  El tacto al incapacitado por el bulo, devolverle las piernas, las manos y el orgullo.

El guerrero del viento no huyó, simplemente espera manteniéndose en continua circulación.  En ese rincón del corazón hecho de pasión y amor, dónde el humo del cielo no le ciega la visión.  El guerrero del viento purifica cada interior, solo tienes que hacerle un hueco en tu composición.

Bendiciones al luchador.

Quiero quiero

Quiero quiero, quiero una niña que me de su entendimiento. Un niño que me de la amistad que quizás merezco. Quiero latentes verdaderos en la composición de mi elemento. Quiero partículas en movimiento por la sangre de mi cuerpo, algo eléctrico que haga fluir mis adentros.  Ansió lo eterno con mis ambiciones bien hechas para el mundo mal hecho;  incluso con mi odio y desgastes por pactos de peores actos puestos. Proponerme cambiar el camino ipso facto y resolver cada acertijo del día a día adscrito en los pactos. Procurar salir vórtice  infinito y venerar a los míos,  sumergir lo ambiguo en el finito.  Aspirar a lo máximo fuera de materialismos, trasformando el convencionalismo en la risa de mis escritos. Compartir hasta lo más insignificante de nuestro mundo y poder reinos del ambicioso y su posterior muro.  Para luego resolver los nuestros juntos con respeto mutuo y ganas de ayudar al prójimo en apuros. Aborrecer lo absurdo para amar nuestro culto, el de no ser uno mas del bulto.  Exterminar el desdén oculto para decidir si es culpa del cúmulo de estar con los tuyos. Que no huyo, doy lo mío y quiero lo suyo. Buscarlo fuera de lo físico cuyo estado astrofísico son los poderes psicofísicos. Relación de los humanos con el universo en añicos, quiero rimas en mis versos para plasmar esta conjetura en cada reverso. El del hombre contra sus miedos, la mujer versus los credos y los seres vivos ante el cambio del tiempo. Climatólogo del mal antagónico entre corazones rotos, avecina pegamento de colosos para el afecto entre los pedazos dolorosos.  Quiero que se junten los expertos y determinen su efecto, quiero que me digan si aplico el correcto.  Directo en la vena perfecta y llegando al cerebro de tu paralelo,  para pasar de la linea recta al ángulo recto.  Dónde cabe algo más que el solitario lelo,  dónde no nos importa hacerlo todo a pelo.  Con razones, motivos y desquicies,  siempre dando lo mejor de uno mismo en cada eclipse.  Para superar la elipse del corazón triste que no puede con el desquicie. Para depositar la confianza en quién lo propicie y compartir toda la especie. Especial conexión de los seres imbatible en el que no contamos lo que nos dan ni lo que repartiste. Quiero ser el artista despiste que despierte la amistad del merecido lustre.  

Quiero quiero y sin embargo no quiero nada,  espero la utópica filosofia de la ataraxia compartida de las almas. 

Ta' claro, no?

Fracaso tras fracaso, ¿Qué hago? Quitarme la piel a cachos, suspender el airer de mi alrededor y ahogarme en el asco. El dolor avanza despacio, la mente no sabe como reaccionar al abuso de espacio y el cuerpo derrama sangre cómo ácido. Lo disuelve todo a su alrededor y se lo lía, solo sabe de fumar y corromper su enigma.  Inepto de poca filosofía ría que elabora su propia sabiduría en la soledad de su vida.

Podré tener el poder liquido en mis manos, más ¿De qué sirve? Permitirme el exceso pero apenas notar apego de peso. Soledad en el estrecho, es el camino del día a día con decadencia en movimiento como guía.  Ni se ve la salida ni las bifurcaciones, es río propio compuesto de alucinaciones. Afluentes secos por tantas culminaciones del humano inerte y banal, lluvia caduca destructora con espíritu carnal. 

Más me pregunto,  ¿Qué es soledad?  No comparto su aparente claridad de listos, cada uno le da su aparente realidad.  Su definición es borrosa, cada uno añoramos y no tenemos o queremos las mismas cosas.  Soledad abstracta o material en diferentes bolsas. Yo ya me he fumado hasta la ultima mota. 

De ahi saco la siguiente cosa: 

El que mucho posee poco tiene en su actualidad y el que poco tiene busca su camino entre la ansiedad. Y la rueda vuelve a girar, el grande se hizo pequeño y el pequeño se creyó ser ahora el dios del cielo.  Pero, durante el proceso aprendes del momento y pretendes salir de la rueda del sentimiento.  Así te quedas atrapado en el hecho y aprendes que soledad no es pertrecho. Es aprender de ese momento en el que no eres nadie con tus lamentos, guardar el dolor dentro y luchar por tus deseos. Avanzar el rio para encontrar ese afluente futuro en presente, vivir en el recorrido de los dementes muertos por tus alucinaciones candentes. La lluvia caduca inerte es símbolo de cambio inminente pues en ella soledad y sabiduría crean un único ente.   

Son las etapas de vivos, muertos, reyes y esclavos de entes.  Cada una con su soledad y sabiduría para progresar adecuadamente. 

Vamos a mejor

Otra vez yo frente al tablero, esperando que se abra el cielo. Con el canelo casi muerto y el café a punto de caramelo.  Me falta el mechero entre tanto pensamiento,  lo olvidé en casa junto con otros objetos.  Benimaclet es mi ghetto, vivo en la ciudad del masclet y del petardeo, la formula 1, el papa y el robeteo. 

Pienso, ¿¡Que coño hago!? España ha ganado la Eurocopa de los magos y  la prima de riesgo está bajando su ritmo cardiaco. La economía esta mejorando y los políticos están cambiando. Hablan de que ha decrecido el paro, ah es verdad, aquí siempre es verano.  ¿Qué tal las vacaciones Mariano? Siempre anda currando, cada viernes coloca unos cuantos bonos a un interés adecuado. Así conseguiremos su propósito hablado,  el de reducir el déficit que  vuelve loco a unos pocos cargos. No subiremos el I.V.A ni otros impuestos o tasas,  no caerá vuestra renta disponible en ningún momento ratas. Veintitrés por ciento de las familias españolas a base de patatas y vosotros  no os dedicáis únicamente a dar subvenciones a la banca. La llamada austeridad diplomática es un chanza, pronto se privatizará hasta el oxigeno que nos lanzan.  Recortes por aquí y por allá, Keynes no podría mirar.  Las pocas subvenciones que nos dan es para su oculto propósito banal: no se olvide borreguillo de votar. 

Y que sea a nosotros, que el bipartidismo es la moda de la Grande sumida en el abismo del politiqueo de otros.  Que si no somos nosotros serán lo socialistas, esos que maquillan su carácter elitista. Mentiras y más mentiras, corrupción por lo que al humano le tira. Que eso de tener poder es una responsabilidad grandísima y no caer en la tentación la mayor de sus desidias.  Caminado por la sima al final todos caen,  la historia del ser humano desde la antiguedad. Unos gobiernan y los otros son el rehén a base de pan. Pero aún así, te cambio por un voto para el PP. O para el PSOE,  la cosa es que no pienses,  que ya tenemos nosotros suficiente.  

Somos los perros de otros cáninos y a la vez ellos de otro destino. Esto del corporativismo siempre ha existido,  la escala social nunca ha disminuido.  Soñais con el limbo, estupidos creyentes de religioses sin sentido. Distinguir entre el borreguismo y el metasicismo,  el humano y su necesidad de mejorar su destino con rezos y ritos.  Hacer del mito la realidad más verosimil,  buscarle a la muerte y la vida un simil. 

Y en un desliz,  te plantan la bandera; este es tu país, tu patria y tu creencia.  Estas son tus fronteras y esas las suyas, apréndelo niño en mi educación pública.  Lúdica, por eso estamos en la cola de la Europa "lúcida". Estúpida, ¿"No hay dos sin tres" qué? A sí, crisis profundas en la estructura. Y más, la rueda nunca deja de girar, bueno sí, cuándo se estampe en algun lugar.  

Pero yo quiero ser mandatario para poder escapar: la pasta, el poder y su cruda realidad.  Valencia es mi cuidad e ir de puesto mola; más yo prefiero escribir versos para burlarme de la trayectoria. 

De mi ironía a cada metáfora. 

Si es que es normal

Si es que es normal, que entre tanto humo no se vea la ciudad. Si es que es real, que la educación vaya tan mal.  Que nos enseñan a memorizar pero no a razonar. A ser máquinas para complemetar su sectas, toma curro y comprar.  

Y ni eso, el paro no está suspendido en nuestra gran nación de la igualdad. Los políticos no tienen la superioridad y entre ellos y la población no existe un handicap. No vamos de capa y caída ni chafando a otros para lograr nuestra cima. La iglesia no gobierna de cacheos y su influencia en las mentes es motivo de menos.  La gran divergencia es una paranoia de lelos y Europa no neocoloniza hasta el cielo. La crisis es un problema resuelto y no un proceso cíclico,  todos lo han descrito.  EEUU no mueve los hilos y a su vez tampoco son marionetas de otro teatrillo,  nadie arriba mueve el destino. 

La propiedad privada abusiva no esta a la orden de día,  aquí nada se motoriza en la monotonía. Hacemos cosas diferentes cada día y no nos resumimos a la misma labor,  a la misma condición de curro, café y descontrol. No existe la noche de consumo ni tampoco la avaricia por la fiesta. Aquí el modus operandi es poner todos nuestra parte para un mejor cesta. Y si no podemos, aunque siempre lo intentemos, ya se encarga nuestro buen gobierno. Sus leyes benefician al pueblo y son justas con los momentos, su educación crea genios y lo público es un hecho. Todos ponemos de nuestra parte para la convergencia que vivimos, la manta ahora sí que tapa a todos los lechos.  

La tecnología no es un lujo de algunos y no nos somete a ser meros estúpidos. Nos brinda la posibilidad del mejor estudio,  que no está manipulado y dirigido a que nos centremos en su gran prototipo. El de no ser un tipo cualquiera que tira  papeletas en un basura de mierda.  Aquí la palabra política es sinónimo de cosa fina.  Lo ancho es su estado del bienestar y la cima, dónde cabemos todos encima.  Y es posible porque trabajamos en lo que queremos, aprendemos lo correcto y no somos unos vagos perros.  

El tercer mundo es un mito antiguo, incluso el primero, nos consideramos simplemente parte del universo.  No creemos que somos los únicos dueños de las aportaciones físico cuánticas de las galaxias del anexo. Por eso compartimos todo, no existen pobres bobos ni ricos tochos que controlan el petróleo. Ni cualquier otro combustible ecológico del que se investiga en gran proporción. Nos proporcionan siempre el motor y la verdad de corazón, para que nunca falle la válvula del respeto hacia los de tu misma noción.  

Y esto va de mi pensamiento al tintero, del recipiente al verso y de la ironía al mundo entero. 

Dosis de reflexión

Bien temprano por la mañana, el reloj las 9 marca. Yo en mi terraza balcon a ver si le saco algo de rima al corazón. Con entuasiasmo y redendención voy a crear mis versos sangre, con las venas a punto de rebentarse y el bombeo a punto de pase.  

Las palabras, palabran son, y el amanecer no incita al perdón. Solo vagar por tu mente sumida en la indecisión de escoger en una u otra conexión, de encontar la chispa de la razón. Miro por el balcón y veo nada, a estas horas toavía duerme la ciudad encantada. Y yo sumido en el sueño diurno del que mañanea bajo la luz de un sol acusador,  salpicando el suelo de sudor y con frío en la intuición.  

Buscando fe entre acción y acción, preguntándole a mi dios si todavía debo creer en el credo presente. Buscar los motivos para salir de la nuve inerte y alzar el vuelo omnipotente. Para someter la ciudad a los entes de la pasión, la bondad, el pensamiento y el corazón. Dibujar la inmensa sensación a color y dejar de ver en blanca, verde y negra la razón que admiro desde mi cuarto balcón.  

Las cinco de la tarde, italiano es la clave. O más bien es  la llave que abre mi monotonía en la sien y deja que fluya algo nuevo de mi ser. Siempre café, canelo y rimas a pelo. Del suelo al cielo en pocos minutos y vuelta al mundo real con un plaf rotundo. Con un eco mudo del que calla a despecho y habla por versos. Ama por gestos e intenta borrar los bocetos de su vida que se han hecho. Sentado frente al cuaderno busca redención de alma y cuerpo. 

Y sabe que no llegará hasta que él no quiera. Debe darse una buena dosis de reflexión de escenas.  De conocer verdades y desenrollar los rollos de su cabeza que piensa. 

Tinta de adicciones

Veo el increíble, pues no existen palabras para explicar salpicaduras de tal calibre. Escucho lo inaudible, el plaf de las gotas en desfile. Al filo de la locura tactible  y con la mente en estado infactible. Agotado y cansado de derramar sudor de esperanto para escapar de mi pertrecho innato. Con el hígado tocado de tantos malos tragos y los pulmones acuchillados por demasiados calos olvida-llantos.  Con el corazón helado y la escarcha obstruyendo el oxígeno de un cambio. Las venas saturadas de un verde malvado,  el corriente sanguíneo de este acabado es W al cuadrado.  Su ángulo recto es una parábola forzada, decreciente en ganas a cada día que pone el pie fuera de la cama. Siempre en la entablada y sin embargo no hace nada, se siente superado por la ecuación matemática. 

Y que más da si la tinta es indistinta si está esta hecha a base de adicciones.  Y que mas dan las adicciones si no tienes adiciones. Jodidas drogadicciones fusionadas con mis dos entes. Pensar y escribir son metafísicos candentes y yo su esclavo inminente. Comerme la cabeza por cada presente y no encontrar su camino adyacente que me saque de sus dementes desastres.  Solo un verso inerte y una palabra viva para su mayor contraste. El de estar y existir, o simplemente vivir y ver que depara el porvenir.  

Y si no depara nada lucharé por nada. Pues de la nada nacen las cosas y ya encontraré mi encaje en este mundo pasajero sumido en la droga. Para ahogar  cualquier rechazo y la mala suerte de la bruja fortuna de los actos.  Renacer tras el fracaso y mirar hacia delante a destajo,  cicatrizar mis errores y pérdidas y no temer los tajos.  Adorar los cayos de tantas veces la misma rotura, pues al que mucho han partido después finiquita los mitos. Lo llaman la sabiduría del caído que se levanta con una nueva idea entre el futuro y el olvido. 

Cómo labios sin nada que decir, cómo oídos sin melodía que digerir y como manos ausentes de  locura táctil.  Con la mente en desconexión y el cáliz vacío de elixir que cure mi corazón febril. 

¿Dónde está el dios de los mortales? Sentado en su cielo y fumando leños inmortales.   

Bareto Cortés

Recuerdo una noche de verano 

Recuerdo andar entre farolas y cañamo 

Una botella de ron en una mano 

Un bueno cañardo en el corazón esclavo 

Todo recto decía la mente 

Sigue la musica del ambiente 

Busca un garito donde sentarte 

Casi no te queda ente 

Entre luces llenas de arte 

Veo un cartel que dice:  

"Gratis para los errantes" 

¡Venga nano, plástico fino! 

Mira que suerte del destino 

Esta noche parece que va 

Hoy parece que se va a liar  

Venga, voy a ver que pa' 

Camarero algo de primera 

Hoy voy a desparramar un poco 

Ponme de tu mejor quimera 

Para que que tiemblen los cocos 

Un trago mata carencias 

Un chupito bien puesto 

Algo que haga escupir esencias 

Rebosando quiero esto 

Los tragos hacen efecto

Seguro que acabo muerto 

Venga, otro pa, dentro 

Al centro y cayendo 

Un cubata de aquí 

Si coño sí, dame anís 

¿Qué dices tío? 

Voy sordo de tanto ruido 

Qué no mezcle que?  

Bueno, me hago otro cachirulo 

Guapa, tienes un papelillo? 

Va, me lo paso si lo rulo 

Esque ya voy algo mudo 

No se articular nada 

Buah, hay mucho humo 

No te veo pequeña hada 

¿Qué la última en tu casa? 

¿Qué dices de cama? 

¿Qué me la mamas? 

¿Dices que va a más? 

En eso que vamos pa' lla 

De la nada aparece él 

Sus ojos inyectados en sangre 

Que coño pa' compadre? 

Qué si yo con tu nena qué? 

A mi no me ladres... 

Yo solo fui cortés 

Pregúntale a ella pues... 

Ya nunca volví a saber 

Creo que llorando ella se fue 

De la mano del machomen 

Gritos en el próximo andén 

Más tarde algo escuché 

Me contaron algo 

No sé que de un lago 

Un terrible asesinato 

Nadie sabe que ocurrió 

Dos cuerpos yacían muertos 

Dos jovenes en el suelo 

Dos tiros, único lamento 

Muchos rumores se oyeron 

Unos dicen que fue despecho 

Otros que fue por cuernos 

Incluso algo oí de amor verdadero 

La incógnita es un misterio 

Cada sueño revive el hecho 

Es como si fuese algo etéreo 

Algún tipo de señal en verso 

Por eso vuelvo 

Una y otra vez 

Vuelvo al revés 

Visito el bareto cortés

Fire, Aire, Tierra, H2O

Qué ocurre hoy inspiración? No toco tu calor ni veo tu color, no degusto ese sabor. De tu cuerpo abstracto bebo el sustrato,  en tu ojos ato el cabo. Pero no son más que tratos y tu contenta por tu lado. Eres el ente y yo el niño valiente.  Eres el enigma que toda persona busca, eres rima y sílaba. Sintagma de mi vocal, como la  contracción del diafragma para respirar. Soy el chaval inapetente que solo encuentra la mejor de las patentes desapareciendo. Y reaparencindo en un terrado, fuera de tus radares inhumanos.  Contra esa fuerza de choque de los corazones con un único enfoque:  Ser y estar. 

Para que ser si puedo aprender del hecho, para que estar si voy a ser pertrecho.  Espero mi momenento, le escribo a mis musas del deseo. Creo mi metafora basandome en los elementos. 

¡Fire! Que todo arda, bailes ante aquel que se achanta en la encrucijada. Que el sol abrase y no haya crema para tal desastre. Que muy poco se salve del arrastre, que solo sobreviva el que pueda recoger el empastre. Melanina eterna para esos cuerpos en desgaste. Evoco palabras como chinas para el antiguo "usaste", el fuego prende tu vida y quema la tarima errante. Esquiva las espinas o guardate su cicatriz, aprende del poder del fuego motriz que todos tenemos.  Déjate guiar por el elemento.  Y si quieres la ráfaga de fuego para poder encender mi llama y acabar con el tormento, tendrás que invocar al dios.  El reside en tu corazón y enciende la pasión, somos tu y yo. Es tu ego y los que te rodean, es tu ceguera por las cenizas suspendidas en la esfera. 

Dicen: "Qué corra el aire". Y yo te digo que lo hacen con alardes. En mi ser yo controlo el viento, puedo deambular por el mismísimo cielo. Creo huracanes y tajo las carnes, puedo destrozar vuestras ciudades con un simple soplo. Reducir todo a plomo y mover el cosmos, menuda comida de coco. Aquí controlar el aire es pirarse con él, no es someterlo a merced. Fusión con sus particulas,  el te guía y dictamina el camino. Allí el infinito leve brisa sumida en la risa finita. Entre fitas esta mi aire, comprimido en el desmadre, ahora dile a padre que el dios os salve.  Cual ave es tu poder sobre este dios, viento fluir del interior. 

Sentando en reflexión, viviendo cada momento en tensión. En la base esta la cuestión, en tu tierra reside el corazón. Semilla de la pasión, a una milla de darme la mejor sensacion para crecer con sastisfacción. Es el fruto de acción. La cosecha del soñador y la recompensa del labrador. Alentador contador donde La madre tierra no tiende a errar,  pues devuelve lo que uno le da.  Y nosotros vivimos en la ciudad,  sumida en la oscuridad, sin luz para luchar. La tierra da mucho que hablar,  la posterior cosecha es la realidad.  Oh diosa de la carnalidad, tierra es la composición de nuestros cuerpos sumidos en la gran ciudad. Somos terremotos o habitual suelo para otros en su claridad.  

H2O, amor cuadrático y odio emblemático.  Ahora se escribe con ache,  pues es mudo y negro cual noche azabache.  En la formula reside la base, es el continuo bache de los cuerpos en encaje.  Por un lado nos da el fuel del engranaje por otro nos mancha de lodo nuestro envase. Siempre buscando  la salida del hoyo del odio, sin embargo es hoy yo y mañana yo también. Al final pocos rien, por haber bebido más de O hacha que de hache química, bendita ciencia escrita.  

Ahora y nunca grita , elementos consumir mi nuca rica.

Junio

30/6-- ¡¿Pasas?! Pues yo me lo fumo
29/6-- Tú dame un reloj que yo pararé el tiempo, tú dame el tempo que yo haré las manitas eternas

28/6--Buff Jah, dame paciencia y sálvame de la carencia
27/6--Ya no todo es como antes, se nota en los hablantes
26/6-- Digo, que nunca te falte un abrigo, sigo, sin ser tu jersey preferido
25/6-- Y así, asumo mi papel en esta historia. El mundo brilla más cuándo no odias (Sharif)

24/6-- ¡Skrillex-ah blaze the fire, make it bun dem!
23/6-- Invisible tears are sorrounding my soul, my better friend had gone

22/6-- Lo siento por jugar a ser mayor
21/6-- Ey Bobby Marley, sing something good to me(Manu Chao)
20/6-- Do, Re, Mi, La, Si, Yo

19/6-- Era se una vez algo que no era

18/6-- Pupu...punto y a parte

17/6-- Ya no estoy con vosotros, no puedes tocarme(Capaz)
16/6-- Ladronzuelo de poca monta
15/6-- Cuándo me buscan nunca estoy, cuándo me encuentran yo no soy (Manu chao)
14/6-- Esfuerzo y una tirita de refuerzo
13/6--All in y ganó la banca
12/6--No supe leer la letra pequeña
11/6--En la línea
10/6--Pérdida de tiempo
9/6-- Falsas llamadas
8/6-- No hagas nada niño
7/6-- Suspendido
6/6-- ¡¿Qué progreso?! Yo solo veo chavales de primero de ESO adictos al exceso(Nach)
5/6-- No podría haber acabado peor
4/6-- Si apagas la televisión no hay otro entretenimiento, y el silencio entre dos sea hace violento(Nach)
3/6--Educa a los niños para no castigar a los hombres (Flowklorikos)
2/6-- Siempre el plan alternativo
1/6-- Cojo el boli y desconecto, porque de palabras soy un arkitecto (Rapsusklei)