Tercer día haciendo de las mías. Dejando que fluya la rima y gritando a las musas. Cáñamo en la excusa, la imaginación se expurga. Cae redonda en mi cuaderno, metáfora basada en el eterno sufrimiento. Por eso, hoy estoy cansado de esta métrica y estilo. Esta vez voy a intentar algo distinto. Le pregunto al tintero si el cree que soy capaz de cambiar mi método; el me susurra que esta contento. Que escribo lento y muestro el sentimiento, dice que mi metáfora tiene algo de secreto. Te pone cerdo, el cerebro; no seas inepto. No creas que me refiero al sexo. Bueno, algo de polvo tiene si que tiene el hecho.
Puro morbo de versos, escondidos en los motivos más intensos. Se cuelan en tu lecho y crean turbación. Le ponen emoción a lo prohibido y hacen lo indebido, rozan tus carnes con estilo. A partes o a fascículos, tu alma desboca el cúmulo ridículo. Palabras de un chulo que contiene el silenció más crudo de la realidad. Ruido en mi verso inmortal, acaricias su pesar y no sabes cómo actuar. Vida eterna actuando en la oscuridad, te dedicas a deambular por la carnosidad. Cruda verdad de tus gestos, deja de acariciar el verso si no quieres el misterio de mi tinta a fuego. Juegas con mi ego, por amor o despecho, no entiendo tu base de ritos ateos. Impuro sentimiento, acompañado del asqueroso entendimiento.
Sabes que yo doy cariño a tiempo y ayuda en los peores momentos. Y tu con aquello que te incite el alma y el cuerpo y creas que es el camino recto. Todo esto es puro queso, mi verso aprende de todo y nunca piensa que falla en hechos. Y Si tiene que agachar humos echa calada y crea un jodido submarino, reflexiona sobre lo dañino. Aprende con los años y esta a luz de ser algo, todavía le quedan bastantes trazos.
"Ataos los machos" decía mi madre. Aquí mi verso crea el desmadre y esto no va para ti compadre. Hoy es mi verso errante, crudo y realista y si lo lees no será mi iniciativa. Mala suerte que sea vuestra manzana prohibida.
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