Mamá, donde está el agua bendita? La ansiada fuente de la vida narrada por dioses de insidias. Dices que en la rima? En los parques y en las esquinas? En la fe de los que esquivan? Ahi van, en fila india para beber del fuego de la estima. Caminan dando tumbos, buscando por el barrio un poco de lo suyo.
Cafe en el desayuno, canelo con mi mejor estimulo. Italiano en cumulo, siempre en ayuno y pocas veces falta uno. Llamada en futuro, compañía en el culto para escapar de no ser más que bulto. Un bulo, un simple bebedor de culos. Un come sobras estupido, un chucho oculto. Tupido y después pido yo, que tal un hoyo para la acción- reacción. Que tal un poco de sensación, un poquito de azucar al corazón. Para la dulce emoción y amarga sensación de no ser valorado con precisión. Pues no hay mas turbación que un quizas por tí y un sí. Un futuro devenir sumido en anís y chachirulos.
Por eso rehuyo, porque no solo es un maka. Es el curso a punta de AKA de lo que antes dicen que yo hacia, jugarle un pulso a las vidas. Bailar con la más guapa, ir de capa y espada. Tienda de campaña para sentarme dónde me de la gana. Llamada centrada, gafes calculos de masas. Coger todo por el asa y romper la bolsa, petada de brosa y alfalfa, después viene la calada fantasma. Sorpresa plasmada en mi verso sin manada. Echale cara, aqui manda quien no se achanta y clava el ancla en los pechos de las esclavas.
Y después desclava. La dejarás calva, mirando sola el alba y llorando por el juicio de las cartas. Posadas en la casa y en la rutina de las casadas, sumidas en la vida abrasada. Te sentirás cansada y requerirás una alas, liberar tu alma. Con calma, pues todo es cosa del vuelo certero. Una lástima del carcelero, como dice Misogénesis y es verdadero: "El vuelo terminal del Serafín moribundo" cómo esencia de mí y del mundo. No de dioses que dicen ser grandes y profundos.
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